balaline

Avant je détestais le lundi.
Retour déchirant à la pension"prison", à ses hauts murs de pierre qui nous cachaient la vie. Avant, j'avais les larmes qui coulaient, les yeux perdus sur l'écran- paysage, le coeur noué sur tes mots du dimanche, tes mots tendresse, fous de projets, fous de promesses.
Avant je m'endormais le soir avec ton rire dans mon cou et ton foulard déposé sur ma joue.
Avant je détestais le vide de ce jour, les premiers cours qui éloignaient le rêve, l'angoisse qui rôdait et le froid des silences .
 J'ai haï ces lundis au parfum de souffrance, quand il fallait quitter le dimanche bien chaud, se séparer, encore, et vivre nos quinze ans, chacun de son côté.

Les lundis sont plus calmes aujourd'hui mais il plane des ombres, un mal-être parfois, où ressurgit le mal d'adolescence, la déchirure, les souvenirs de cet horrible train engloutissant la jeunesse et l'amour.

                                 novembre 2007  ( en lien avec Papier libre )

Mes mains maçonnent, magnifient le modèle....

Mon maître malaxe ,mélange la matière, majestueusement.

Mimétisme?

Mains mêlées, mobiles et marbrées, manifestant la meilleure mobilité

Mêmes mouvements, même mémoire mélancolique, mains mendiantes

Mains mouettes, mains mouvance, mains murmures.....

Mille mouvements, mille mugissements, multitude !

Mains mystères, musardez, modelez, mimez la mer.....

Muettes mais magnifiques, moissonnant les merveilles !

Mains magiques !

Tautogramme en lien avec l'atelier de Nat : Papier libre

Tu le sais toi, que la mort de la terre

Monte des profondeurs, déchire mes entrailles

Me rend fou de douleur!

Tu sais mon amertume, mon profond désarroi,

Entends, elle nous sonne,et nous faisons les sourds!

Elle se troue de partout, s'effrite et se noue,

Sa douleur est si forte qu'elle crache son venin,

Vomit ses torrents d'eau, ravage nos jardins!

Quand l'océan se pose, c'est le ciel qui rugit,

Féroce, il noie de son tumulte les malheureuses vies

Qui s'agrippent à sa fragile peau!

Là-bas la terre sèche, exsangue elle se meurt!

Dans ce désert lunaire, une fleur minuscule

Se dresse insolente, défie le ciel aride.

Les bêtes décharnées brament au clair de lune

Quand la fraîcheur descend et leur donne un baiser,

Mais le berger sait bien que l'illusion perdure

Et trace son sillon de poussière et de mort!

Les oiseaux sont partis vers des jours inconnus

Le monde est vide de leurs chants, de leurs cris,

Et moi je pleure devant l'immensité stérile et nue

Que je n'ai pu garder au temps de sa splendeur!

Tu le sais toi, que la mort de la terre

Nous unira bientôt en un combat ultime

Qui nous liera, c'est sûr, bien plus fort que l'amour,

Nos bras noués en choeur, nos coeurs en sentinelles!